Sobre la mar
ruge un avión y un niño lleno de emoción
Va saludando
desde tierra.
Pero en
verdad no es un avión,
Que ese
aparato es una máquina de guerra.
Sobre la mar
de mi ciudad vuelan aviones con estelas de colores
Y sus
rasantes rugen por los callejones
Y olvidamos
que esos pájaros de hierro
Fueron hechos
pá matar.
Y ese piloto
tan valiente y arriesgado
No es acróbata del aire Simplemente es un
soldado
Tan instruido que si lo ordenan se convierte
en asesino.
¿Quién es el
responsable de esa función indecente?
Que no ve la
locura de que tantas criaturas miren bailar a la muerte.
Que obsceno,
que indecencia, que inmoralidad ver a gente en mi tierra
Aplaudiendo a
la guerra.
Yo no
aplaudiré esa vergüenza,
Que pá eso
están los fascistas,
Que pá eso
están los fascistas,
Que pá eso
está la derecha.
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